il Moralista

Caro Francesco Toscano, è un mio limite, lo ammetto. Ma a me, buzzurro zoticone che non sono altro, questo mitico “La grande bellezza” di Sorrentino non ha detto granché. Dopo averlo scritto, of course, mi aspetto che la folgore si abbatta su di me dall’alto dei cieli dell’intellighenzia sinistrorsa e mi punisca. Intanto li anticipo e faccio da me medesimo: mi guardo allo specchio e mi sputo nell’occhio riflesso, così ben mi sta! Poi però non riesco proprio a pentirmene, di averlo pensato e nientemeno messo nero su bianco. Sarà pure un capolavoro e l’Oscar come “miglior film straniero” decretato dall’Academy Award sarà stato sacrosanto, ma dopo averlo visto – lo ammetto, con un occhio, quello che poi ho centrato col meritato sputo, mentre con l’altro continuavo a lavorare, di questi tempi non basta davvero mai … – mi sono assai immedesimato in quell’iconoclasta rivoluzionario del ragionier Ugo Fantozzi. E nella sua “critica”, succinta ma efficace, in merito al presunto (ma non secondo i parrucconi compagnovskji del minculpop di ogni epoca e latitudine) “valore artistico” del celeberrimo lungometraggio “La Corazzata Potemkin” del prode cineasta sovietico Sergej Michajlovic Ejzenstejn: “E’ una cagata pazzesca”. Ma questo non si può dire, in questo Strapaesotto di ipocriti e conformisti cacasotto, in questo posto pieno zeppo di utili idioti e raccomandati, infestato da paraculati del 27 del mese e straripante amici degli amici e parassiti di ogni risma e improbabile “ideologia”, ma sempre statalista (e sì, Versace “c’ha l’ossessione dello statalismo e dei burocrati statali...”) e costantemente a spese del prossimo. Insomma, in questo “buco di c… di mondo”, per dirla con Indro Montanelli (sulla sua Fucecchio), il “politicamente corretto” ci ammorba, intossica e cloroformizza ogni dì che il Signore manda in terra, impedendoci di pensare con la nostra testa. Perciò, sotto con “ebbé poche chiacchiere La Grande Bellezza è un gran bel film…” eccetera. Peraltro legittimo e comprensibile sostenerlo, a parte gli eccessi di smanceria e ruffianeria che hanno rasentato il ridicolo. A parte i leccaluco per interesse e opportunismo, che applicano alle lettera l’aforisma di Cioran: “La agiografia non è altro che un assassinio per troppo entusiasmo”. Di più, credo che persino l’entusiasmo codino e untuoso, con cui il mondo della cinematografia e della cultura italiane – ve le raccomando – hanno accolto la notizia dell’Oscar assegnato all’opera di Paolo Sorrentino faccia parte del gioco. E vada ingoiata, come il solito rospo insipido che ci strozza. Quello che io non riesco a capire, invece, né a condividere, semmai è il compiacimento e l’orgoglio per come ci venga rappresentata Roma. E quindi, postilla abusivamente qualcuno, l’Italia. Non mi riferisco alle suggestive immagini della capitale che il sindaco Marino voleva bloccare se non avesse avuto il vergognoso, ributtante “Salva Roma” (che, oltretutto, non gli basta neanche, a queste facce toste…). No, io mi riferisco all’ambiente culturale, alla orripilante fauna, alla degradata società, ai rapporti squallidi tra le persone e tra persone e la città che descrivono, appunto, un umanità allo sbando, sozza e marcita dentro, corrotta e imputridita, priva di ogni senso morale. Scusate un poco, ma che c’è da andare orgogliosi di questo luridume, di questo cesso ammantato di google map? Eppure, questo vedo e sento in alcuni sofisticati, illuminati e colti commentatori. Bravi: siete impareggiabili, con le vostre stronzate gabellate per vaticinii un tanto al chilo. Non è un caso se, alla fine, i personaggi più sani, si rivelino proprio quelli che inizialmente appaiono i peggiori: il protagonista Jep Gambardella-Toni Servillo e la patetica spogliarellista interpretata da Sabrina Ferilli. E ho detto tutto. Solo che su questo depravato e pervertito fondale umanoide, anche le meravigliose immagini di Roma paiono come null’altro che usate per giustificare e coprire tanto marciume e tanta putrida vacuità. Risultando infine meno belle e meno vere. Un capolavoro, non trovate? Io ho l’impertinenza di pensare, pertanto, che codesto filmone insignito di cotanto Oscarone, ci faccia fare una collettiva planetaria figura di merda. Dipingendoci, con la telecamera intinta nella medesima nobile sostanza, come una società orribile, stercoraria, infame, insopportabilmente vuota. E come un popolo depravato, estinto, ingnobile, soffocato nel suo vomito, gremito di zoccole, preti gastronomi, giornaliste nane, scrittori che non scrivono, tossicomani e spacciatori, illusionisti senza decoro e nobili decaduti senza dignità. E politici fantasmi. Una figura – mi permetto di insistere – da me non richiesta e non gradita: per il semplice e banale motivo che noi non siamo così. Forse Sorrentino incontra e conosce solo questa roba: ma da uno che cita Diego Armando Maradona come “my creative source”, sua fonte creativa, non credo sia il caso di aspettarsi altro. Però specialmente in un momento tanto disgraziato e drammatico per tutti (o quasi), in cui molti sono impegnati con tutto loro stessi nella lotta angosciante e disperata per la sopravvivenza, io sono convinto che una cosa apparentemente “voluttuaria e futile” come il cinema faccia la differenza tra il nostro comune precipitare definitivo nell’abiezione o l’inizio della risalita verso una esistenza degna di essere vissuta. Perciò, non vada sottovalutato, né gettato nella spazzatura al banale grido “eccheccazzo abbiamo cose più importanti da fare in questo momento”. Vedete, il rischio peggiore che corriamo tutti è quello della assuefazione. Che è la peggiore cosa in questa situazione. Assuefarsi cioé alla “Grande Monnezza”. Ma sparlare di noi italiani, anticipando la maldicenza altrui, mi ricorda l’assuefazione dei tedeschi ai nazisti di Hitler come li ammoniva Thomas Mann. Per fortuna mia, trovo subito una smentita al raccapricciante racconto di Sorrentino, che cioé noi saremmo come lui ci ha rappresentati. Anche se non sono d’accordo con lui, né frequento i “salotti romani” da cui ha saccheggiato i figuri per il suo “capolavoro”. Mesi fa ho ospitato in una memorabile puntata della mia trasmissione mattutina su Canale Italia – Italia 53 – un caro amico regista cinematografico: si chiama Antonello Belluco. Conosco da tempo Antonello, che anni fa ha lavorato nella mia emittente, occupandosi di palinsesti e direzione artistica. Nella stessa trasmissione c’era anche lo storico Antonio Serena, autore dello straordinario “I giorni di Caino”, da cui Giampaolo Pansa ha tratto spunto per il suo “Il sangue dei vinti”. Belluco è un padovano di 56 anni. Ha lavorato in Rai dall’83 come programmista e regista per Radio 2 e Rai 3. A Venezia e a Roma. Ha diretto il film “Antonio Guerriero di Dio” sulla vita di Sant’Antonio di Padova, il santo più venerato. Ad un certo punto della sua vita, Antonello ha avuto un’idea. A posteriori, si è rivelata una pensata veramente pessima e nefasta per la sua carriera e soprattutto per la sua serenità. Ecco l’idea: girare un film sulla strage di Codevigo, il più cruento eccidio compiuto dai partigiani alla fine della Seconda guerra mondiale. Occhio al particolare, la guerra era già finita. Insomma, Belluco è andato alla ricerca certosina delle verità abrasive e rimosse di una delle pagine più nere della storia italiana, una pagina ancora avvolta da tanti misteri. Una vicenda obnubilata con feroce determinazione dai “padroni della verità”. La sceneggiatura è firmata da Belluco con il compianto Gerardo Fontana (che fu sindaco di Codevigo, morto durante le riprese del film), scenografie di Virginia Vianello (nipote di Raimondo Vianello), finanziatori la film commission della Regione Veneto e sponsor privati. Pensate che per Belluco è tornata al cinema Romina Power, un evento. «Il mio film è essenzialmente una storia d’amore, tra una quindicenne, Italia, e un diciottenne, Farinacci Fontana, che realmente è stato una delle vittime della strage – ci ha spiegato in tv Belluco – . L’eccidio fa da sfondo. E’ soprattutto il ritratto di una famiglia veneta vissuta in quegli anni». Il fatto che in quel lontano 1945 a Codevigo ad ammazzare fascisti e civili siano stati i partigiani della Brigata Garibaldi guidata da Arrigo Boldrini, è un tasto dolente. Di più, è un tabù intoccabile. Lo sappia: chi osa sfiorare quei fili, rimane folgorato. Infatti, Carlo, figlio del comandante Boldrini si fece sentire, tramite l’avvocato Emilio Ricci, pretendendo di supervisionare la sceneggiatura e “diffidando”. Un classico. Le cifre della carneficina non sono sicure. Chi dice poco più di cento. Chi parla di varie centinaia di morti ammazzati dai partigiani comunisti. Ma nessuno in realtà a tutt’oggi è in grado di dire, con esattezza, quante persone furono trucidate realmente in quella mattanza: c’è chi parla di 136 vittime, chi di 168 e chi di 365, come i giorni di quell’atroce 1945. Un documento dell’arcidiocesi di Ravenna-Cervia ipotizza addirittura 900 morti. I fatti sono questi: la 28ª Brigata Garibaldi ‘Mario Gordini’ arrivò a Codevigo il 29 aprile del ’45. Era agli ordini di Arrigo Boldrini, detto Bulow. Inquadrata nell’VIII Armata angloamericana del generale Richard McCreery. Vestiva divise inglesi, col basco fregiato di coccarda tricolore. All’epoca Bulow aveva 30 anni. Antonio Serena nel suo ‘I giorni di Caino’ scrive che Boldrini era un comunista con alle spalle un passato di capomanipolo nell’81º Battaglione ‘Camicie nere’ di Ravenna, sua città natale. Finita la guerra, sarà deputato del Pci per sei legislature, vicepresidente della Camera e presidente dell’Anpi, Associazione nazionale partigiani d’Italia. Fu decorato dagli inglesi con medaglia d’oro al valor militare. Nel film “Il Segreto” di Bulow non si parla. Il comandante brigatista ha un nome di battaglia diverso: ‘Ramon’. Boldrini-Bulow s’è sempre difeso sostenendo che si muoveva fra Padova, Bologna, Milano, Venezia e Adria e mai ordinò le brutali uccisioni. Fatto sta – sostiene Beluco – che i partigiani venuti da Ravenna rastrellarono un po’ in tutto il Veneto appartenenti alle disciolte formazioni della Repubblica sociale italiana e li portarono a Codevigo. Il bilancio dei processi sommari non si discosta molto da quello dell’eccidio delle Fosse Ardeatine. Ma qui non ci sono un Herbert Kappler e un Erich Priebke. Non è differenza di poco conto. Don Umberto Zavattiero, che a quel tempo era prevosto di Codevigo, annotò nel chronicon parrocchiale del ’45: “30 aprile. Previo giudizio sommario fu uccisa la maestra Corinna Doardo. Nella prima quindicina di maggio vi fu nelle ore notturne una strage di fascisti importati da fuori, particolarmente da Ravenna. Vi furono circa 130 morti. Venivano seppelliti dagli stessi partigiani di qua e di là per i campi, come le zucche. Ora. Dal momento in cui a Belluco è venuta questa “balzana idea”, è iniziato un calvario. Antonello è finito risucchiato nel tritacarne del potere invisibile ma onnipresente ed onnipervasivo della “cultura ufficiale” e di regime. Che gli ha tolto l’aria e il terreno sotto i piedi. Lui ha subito boicottaggi d’ogni genere: a cominciare dai produttori in fuga, con perdita di contributi già assicurati. Per finire con la famosa cantante Antonella Ruggiero che si sarebbe rifiutata di interpretare la bellissima colonna sonora del film dopo averne conosciuto il soggetto. Rai Cinema, of course, ha rifiutato il progetto perché “non in sintonia” con le loro linee editoriali… Lo sappiamo bene: se non sei “dei loro”, se non fai parte della camarilla dei registi progressisti, se non sei iscritto all’anagrafe degli intellettualoni sinistresi, non ti aspettare che ti arrivi un solo centesimo di fondi pubblici. Anzi, cercheranno in ogni modo di spazzarti via. Mi racconta Belluco: Dennis Dellai, regista vicentino di Così eravamo e Terre rosse, lungometraggio sulla resistenza, aveva promesso di mettermi a disposizione armi, automezzi e divise della Seconda guerra mondiale. Eravamo già d’accordo, ma all’improvviso ha cambiato idea. Quando la nostra producer, Maria Raffaella Lucietto, ha chiesto spiegazioni, Davide Viero, l’aiuto regista di Dellai ed esperto di materiale bellico, ha balbettato qualcosa come “tengo famiglia”: non voleva mettersi contro l’Anpi e i partigiani. Da quel momento i quattro o cinque collezionisti del Veneto ci hanno chiuso le porte in faccia. “A Belluco non si deve dare niente, è il passaparola”. Un ordine di emarginazione e discriminazione vero e proprio. Ma Antonello è testardo. E cocciutamente è andato avanti lo stesso. A dispetto dell’anatema dell’Anpi, che non ne vuole sapere di letture storiche che si affrontino e riaprano vicende “morte e sepolte” e bercia contro il “revisionismo neo fascista”. Lo ammiro per questo coraggio. Anche se è proprio triste che ci voglia “coraggio” soltanto per cercare la verità in un Paese che a parole si definisce “libero” e nei fatti non lo è. Ma ascoltatemi: dico che la lotta di Belluco è e deve diventare la nostra battaglia. Per arrivare finalmente conoscere le cose così come si sono svolte, lontane dalla santificazione, dalla mistificazione e selezione parziale della lotta partigiana. Insomma, ciascuno deve fare la propria parte, per sapere la verità e non continuare a franare nel terreno fangoso della menzogna di Stato in cui ci hanno fatto camminare e cadere nei decenni. Chi è stato maledetto e condannato dal potere della sinistra, che gli ha appiccicato addosso il bollino infamante di “autore revisionista” (penso a Giorgio Pisanò, a Gianpaolo Pansa, che ho conosciuto bene, entrambi, e che si sono visti bollare le proprie opere come spazzatura da mandare all’inceneritore) è stato perseguitato e costretto a vivere il proprio lavoro come un “delitto di pensiero”. E’ toccato anche a me, come saprete, nel mio piccolo. Ne sono uscito con le ossa rotte, in un lago gelato di amarezza e rabbia, ma non piegato. Non sconfitto e protetto dall’amore di chi mi stima e vuole bene. Forte della coscienza di chi sa di combattere per una causa giusta e accetta di pagarne il prezzo, pur salato. Come chi non si arrende e vuole dissipare con il profumo della verità la vulgata puzzolente che ci ammorba da decenni: i Gendarmi Della Memoria com’è noto si arrogano il potere di essere “i soli” a scrivere la storia. Tutti gli altri mentono sapendo di mentire e sono dei farabutti. Anche quando hanno ragione. Anche quando “non vogliono negare”, ma semplicemente “integrare” e completare. Perché la storia si compone di memoria e di ricordi. E la memoria è materia viva. E il ricordo non si può né imbalsamare, né soggiogare. Conclude Belluco, che non si è fatto spaventare dalla campagna di isolamento e demonizzazione: “Ormai ho fatto mio l’impegno dell’Amleto di Shakespeare: “parlerò anche se l’inferno stesso si spalancasse per ordinarmi di tacere”. Ma io vi prego, non facciamoci fermare dalle minacce e intimidazioni, combattiamo sempre «per amore di verità». Della maestra elementare, Corinna Doardo, 39 anni, vedova di un sarto, che aveva insegnato a leggere e a scrivere a uno stuolo di bambini, scrisse Pansa ne “Il sangue dei vinti”: «Andarono a prenderla a casa, la portarono dentro il municipio e la raparono a zero. La punizione sembrava finita lì e invece il peggio doveva ancora venire. Le misero dei fiori in mano e una coroncina di fiori sulla testa ormai pelata e la costrinsero a camminare per la via centrale di Codevigo, fra un mare di gente che la scherniva e la insultava. Alla fine di questo tormento, la spinsero in un viottolo fra i campi. E la uccisero, qualcuno dice con una raffica di mitra, altri pestandola a morte sulla testa con i calci dei fucili». Del figlio del podestà, Ludovico Bubola, detto Mario, riferisce il mio amico Serena nel suo “I giorni di Caino”: «I barbari venuti a liberare il Veneto cominciano a segargli il collo con del filo spinato, finché la vittima sviene. Allora provvedono a farlo rinvenire gettandogli in faccia dei secchi d’acqua fredda. Ma il martire non cede e grida ancora la sua fede in faccia ai carnefici. Allora provvedono a tagliargli la lingua che gli viene poi infilata nel taschino della giacca. Quindi, quando la vittima ormai agonizza, gli recidono i testicoli e glieli mettono in bocca. Verrà poi sepolto in un campo d’erba medica nei pressi, sotto pochi centimetri di terra». Tranquilli, però: il film di Antonello Belluco uscirà, in barba a tutti i boicottatori. Magari gli stessi che frequentano i “salotti romani” della “Grande Monnezza”. Ecco, infine. Io non voglio, io non tollero, io non sopporto più dover vivere in un luogo che porta questi segni della vergogna e li nasconde agli uomini e alle donne del presente e del domani. Io non sopporto, io non tollero, io non voglio più di vivere e lavorare in una Terra Bugiarda. Perché accettare di esserne sudditi senza ribellarsi, per me è la colpa più grave. E, caro il mio Francesco, la pena più insopportabile.

Gianluca Versace

giornalista e scrittore

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